Geht an einen schaur'gen Ort,
    Denkt an aller Ehren Strauß,
Sprecht dann laut das Schöpfungswort,
    Sprecht das Wort: es werde! aus.
Ja, es werde! spricht auch Gott,
    Und sein Segen senkt sich still,
Denn, den macht er nicht zum Spott
    Der sich selbst vollenden will.

Betet dann, doch betet nur
    Zu euch selbst, und ihr beschwört
Aus der eigenen Natur
    Einen Geist, der euch erhört.
Leben heißt, tief einsam sein;
    In die spröde Knospe drängt
Sich kein Tropfe Taus hinein,
    Eh' sie innre Glut zersprengt.

Gott dem Herrn ist's ein Triumph,
    Wenn ihr nicht vor ihm vergeht,
Wenn ihr, statt im Staube dumpf
    Hinzuknieen, herrlich steht,
Wenn ihr stolz, dem Baume gleich,
    Euch nicht unter Blüten bückt,
Wenn die Last des Segens euch
    Erst hinab zur Erde drückt.

Fort den Wein! Wer noch nicht flammt,
    Ist nicht seines Kusses wert,
Und wer selbst vom Feuer stammt,
    Steht schon lange glutverklärt.
Euch geziemt nur Eine Lust,
    Nur ein Gang durch Sturm und Nacht,
Der aus eurer dunklen Brust
    Einen Sternenhimmel macht.