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Verlornes Spiel.

Ich spielte mit dem Sturm in meinem Blute.
Prachtvoll war dieser Sturm. Nun ward es spät.
Sturm ist doch Sturm. Er tobte wie ein Tiger;
Nun da er müde, ein erstaunter Sieger,
Liegt hart zerschellt mein Lebensfahrgerät.

Ich sitze hingeduckt zu einer Muschel,
Die zischelt Märchen von der Stürme Prall.
Ich bin an meines Lebensmeeres Borden
So arm wie dieses Muschelhaus geworden
Und bin des Grams und Grauens Widerhall.


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