Stets schmilzt das Brod, stets wächst der Feind,
    Verrath schleicht um die Mauern: –
Ihr habt gezeigt, wie treu ihr's meint: –
    Wie lange noch soll's dauern?

Noch steht Euch offen der rettende Fluß,
    Noch trägt Euch das Schiff von hinnen.
Nicht lange mehr – horch! Schuß auf Schuß, –
    Dann stürzen die morschen Zinnen.«

»Lord Stewart, Du bist ein braver Mann,
    Und klug war Deine Rede.
Ich gehe nicht fort. Weil ich nicht kann:
    Ich fecht' hier Englands Fehde.

Ich werde nicht der Heiden Spott,
    Nie wird mich Zagmuth fassen:
Altengland und der alte Gott –:
    Die können mich nicht verlassen.

Doch ihr, Lord Stewart, räumt den Ort,
    Denn ihr habt nicht geschworen.« –
Lord Stewart wischt die Zähre fort:
    »Sir Gordon, Ihr seid verloren.

Ich sterbe oder ich bringe Entsatz.«
    Sie schüttelten sich die Hände. – –
Ein gelber Aegypter verrieth den Platz:
    Das ward Sir Gordon's Ende.

In der schweigenden Nacht durch das Thor am Fluß
    Einschlichen die dunkeln Haufen,
Ein erstickter Schrei: – ein ferner Schuß: –
    In den Straßen welch leises Lausen!

Vor seine Schwelle tritt der Held,
    Das schottische Schwert in der Rechten,
»Der ist's!« – Die Salve kracht: – er fällt: –
    »Dein Gott, dein Volk sind die rechten!«

So höhnt der Aegypter ihm in's Ohr:
    »Sie haben dich schnöde verlassen.«
Doch der Graukopf hebt sich stolz empor:
    »Das kannst Du, Heide, nicht fassen.

Nicht hat es gesollt Altengelland,
    Weil der alte Gott nicht wollte:
Dem Christen, dem Britten ewige Schand',
    Der drum Gott oder England grollte.

Der treue Gott wird am jüngsten Tag
    Mir seine Gründe sagen,
Und dieser mein letzter Herzensschlag, –
    Für Altengland soll er schlagen.«