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Was fliehst du, Sylvia, wenn meine schwarze Hand
Um deinen Busen spielet?
Sie war so weiß als du, eh sie der Liebe Brand
Und deine Macht gefühlet.
Flößt du das Feuer nun in meine Glieder ein,
So kann ja meine Hand nicht Schnee und Marmel sein.
Du sprichst: sie hat hier nichts zu suchen und zu tun.
Gar recht; es soll auch bleiben.
Sie suchet nichts als dich, sie wünschet nur zu ruhn
Und ihren Scherz zu treiben.
Was Ursach hast du denn, daß du dich so beklagst?
Da du doch diese Gunst den Flöhen nicht verzagst!
*