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Wir sind Sieben.

Von Wordsworth.

– – Ein einfach Kind,
Das athmet ohne Schmerz und Noth,
Sein Leben fühlt in jedem Glied,
Was weiß das wol vom Tod?

Ein kleines Mädchen traf ich an,
Sie wäre, sprach sie, acht Jahr alt;
An Locken reich war recht ihr Haar,
Das dicht sich um ihr Köpfchen ballt.

Ein bäurisch Wesen hatte sie,
Gekleidet war sie auch nur roh,
Doch ihre Augen waren hold,
Und ihre Schönheit macht mich froh.

Wie viel der Kinder seid ihr wohl,
Schwestern und Brüderchen? sag' an. –
Wie viel? in Allem Sieben, sprach sie,
Sah ganz erstaunt mich an.

Wo sind sie denn? – Komm, sag' mir das –
Nur Sieben und nicht mehr;
Zu Conway wohnen zwei von uns,
Und zwei sind auf dem Meer.

Zwei von uns auf dem Kirchhof sind,
Eine Schwester, ein Brüderlein;
Und in der Kirchhofshütte nah' bei
Wohn' ich mit der Mutter mein.

Du sprichst, zu Conway wohnen zwei,
Zwei sind zur See – sag' an,
Doch seid ihr sieben – mein liebes Kind,
Wie geht denn das nur an?

Da sprach das kleine Ding: Nun ja,
Sieben Knaben und Mädchen sind wir;
Zwei von uns unter dem Baume ruhn,
Da auf dem Kirchhof hier.

Du läufst herum, du kleines Ding,
Du lebst, das seh' ich ein;
Doch liegen auf dem Kirchhof zwei,
Könnt ihr nur fünf noch sein.

Ihre Gräber sind grün, man kann sie sehn,
Sprach sie mit Lustigkeit;
Zwölf Schritt' oder mehr von uns'rer Thür,
Da liegen sie Seit' an Seit'. –

Meine Strümpfe strick' ich öfters dort
Und hole mein Nähzeug vor,
Und sitze auf dem Boden dort
Und singe ihnen was vor.

Und oft nach Sonnenuntergang,
Wenn der Himmel hell und roth,
Trag' ich mir meinen Napf dorthin
Und esse mein Abendbrot.

Das kleine Hannchen starb zuerst,
Sie lag auf dem Bettchen dort
Und stöhnt, bis Gott sie hat erlöst
Vom Schmerz, dann ging sie fort.

Sie legten sie auf den Kirchhof hin
Und den ganzen Sommer, Mann,
Da spielten bei ihrem Grabe wir,
Ich und mein Bruder Johann.

Und als der Boden weiß von Schnee
Und ich lief und gleitete hier,
Da mußte Bruder Hans auch fort;
Der liegt nun neben ihr.

Wie viele seid ihr denn, sprach ich,
Wenn zwei im Himmel sind?
Herr, Sieben sind wir, wir sind Sieben,
Antwortete das Kind.

Doch zwei sind todt; die zwei sind todt,
Im Himmel sind die Lieben. –
Ich sprach vergeblich – sie blieb dabei,
Und ließ nicht ab, daß dem so sei;
Nein, sagte sie, wir sind Sieben.

O. L. B. Wolff.

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