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Von Henry Wotton.
Ihr kleinen Sterne dort bei Nacht,
Die funkelnd, unserm Angesicht,
Mehr Zahl als Glanz erschaulich macht;
Ihr Heere, denen Raum gebricht –
Was seid ihr all am Sonnenlicht?
Ihr frühen Veilchen auf der Flur,
Die ihr in Pupurkleiderpracht,
Als Erstgeborne der Natur,
Um Euch so stolz, so spröde lacht;
Was seid ihr, wenn die Ros' erwacht?
Ihr regen Sänger dort im Hain,
Mit tausendfachem, muntern Schall,
Als wäret ihr, so schwach und klein,
Die Tonkunst alle. Allzumal,
Was seid ihr zu der Nachtigall?
So, wenn mit ihrem Götterblick
Mein Mädchen eintritt in den Kreis
Der Schönen, und ihr Götterblick
Von aller Herrlichkeit nichts weiß!
Wer läßt, wer gibt ihr nicht den Preis?
Herder.
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