Munter zu, mein gutes Pferdchen!
sagt er, klatscht ihm sanft den Hals;
weißt du nicht, daß wartend Lila
an dem offnen Fenster wacht?

Bist ja kein Turnier- und Streitroß,
wie sein Reiter steif und starr,
das den Stachel an der Stirne,
nur so blindlings rennen mag.

Nein, du trägst auf seinen Zügen
den behenden Fortunat,
Schmiegst mit ihm dich still im Dunkel
über Stege, glatt und schmal.

Bald zu dieser, bald zu jener
ging die heimlich nächt'ge Bahn;
abends hin mit raschem Sehnen,
früh zurück mit trägem Gram.

Wann ich oft von deinem Rücken
mich zur hohen Kammer schwang,
standst du still, bis mich empfangen
der Geliebten zarter Arm.

Ja, ich weiß, wenn eine Spröde
Herz und Tür verschlösse gar,
würdest du mit leisem Hufe
klopfen, bis sie aufgetan.

Wie er noch die Worte redet,
öffnet sich ein heimlich Tal.
Bin ich, sprach er, irr geritten?
ist mir's doch so unbekannt.

Wunderlich durch Sträuch' und Bäume
schleicht des Mondes blasser Strahl,
und ein Busch mit blühenden Rosen
winkt von drüben voll und schlank.

Busch, ich grüß in dir mein Bildnis,
Rosen trägst du ohne Zahl,
und mir blüht im regen Herzen
so der Liebe süße Wahl.

Manche reif, und Knospen andre,
alle doch verblühn sie bald,
und der Saft, der jene füllte,
wird den jüngern zugewandt.

Denn den Kelch, der sich entblättert,
schließet keines Willens Kraft,
Lila, Lila! diese Knospen
drohn dir meinen Unbestand.

Aber daß du nicht ihn ahndest,
komm ich mit dem Kranz im Haar,
biet ein schön errötend Sträußchen
deinem weißen Busen dar.

Rosen, Rosen! laßt euch pflücken,
so zu sterben ist kein Harm:
o wie will ich euch zerdrücken
zwischen Brust und Brust so warm!

Und er lenkt das Roß entgegen,
doch es scheut sich, wie es naht,
und er kann von keiner Seite
dicht zur Rosenlaub' hinan.

So gewohnt bei Nacht zu wandern,
töricht Roß, wie kommt dir das?
Fürchtest du die Licht' und Schatten,
wankend auf dem feuchten Gras?

Doch es tritt zurück und bäumt sich,
wie er spornt und wie er mahnt;
drauf mit seinen Vorderfüßen
stampft es den Grund und scharrt.

Wühlet weg den lockern Boden,
tief und tiefer sich hinab.
Schätze, glaub ich, willst du graben;
eben ist's ja Mitternacht.

Unter seinem Huf nun dröhnt es,
das sind Bretter, ist ein Sarg,
und es traf ein Schlag gewaltig,
daß der schwarze Deckel sprang.

Schwingen will er sich vom Sattel,
doch er fühlt sich dran gebannt,
und der Gaul steht jetzo ruhig
vor dem Sarg, im Boden halb.

Und es hebt sich wie vom Schlummer
eine weibliche Gestalt,
deren Züge blasser Kummer,
aber sanfte Lieb umwallt.

Kommst du, hier mich zu besuchen,
deine Clara, Fortunat?
Diese Linden, diese Buchen
waren Zeugen unsrer Tat.

Wie du Treue mir geschworen,
wie dein Mund so flehend bat,
meine Ros' ich dann verloren.
Und die Scham danieder trat.

Doch die Sünde ward mir teuer,
mahnte nun mich früh und spat;
für des Angedenkens Feuer
wußt ich keinen andern Rat,

als mich hier so kühl zu betten,
wie du siehst, daß ich getan.
Ach! ich hofft in Liebesketten
dich noch einmal hier zu fahn.

Von des stillen Tales Schoße
wird geschirmt die bange Scham;
Lieb erzog hier manche Rose
für die eine, die sie nahm.

Sieh dies Lager, traut und enge,
wie ich sorgsam anbefahl,
daß es uns zusammendränge
zu der süßen Wollust Qual.

Durch des Vorhangs grünen Schleier
bricht kein unwillkommner Strahl,
und uns weckt aus ew'ger Feier
keiner Mond' und Sonnen Zahl.

In den kühlen Arm zu sinken,
beut die heiße Brust mir dar.
Deine Seel' im Kusse trinken
will ich nun und immerdar.

Leise zieht sie ihn hernieder:
schöner Jüngling, so erstarrt?
Kaum gebrochne Augen hebend,
sinkt er zu ihr in den Sarg.

Lila, Lila! wollt er lispeln,
doch es ward ein sterbend Ach,
weil alsbald des Grabes Schauer
seinen Lebenshauch verschlang.

Mit Getöse taumeln wieder
fest die Bretter auf den Sarg,
und ein Sturm verwühlt die Erde,
die der Gaul hat aufgescharrt.

Heftig bricht er alle Rosen,
säuselnd blättern sie sich ab,
streun sich zu des Brautbetts Weihe
purpurn auf das grüne Gras.

Weit ist schon das Roß entsprungen,
flüchtig durch Gebirg und Wald,
kommt erst mit des Tages Anbruch
vor der Hütte Lilas an.

Bleibt da stehn, gezäumt, gesattelt,
ledig, mit gesenktem Hals,
bis die arme schlummerlose
seine Botschaft wohl verstand.

Und dann floh es in die Wildnis,
wo kein Aug' es wieder sah,
wollte keinem Ritter dienen
nach dem schlanken Fortunat.