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| Ein Dogge, den mit eigner Hand Ein Junker, der von keinem Mitleid wußte, An seines Hofes Thorweg band Wo er das Schloß bewachen mußte, Lag harmlos einst im heitern Sonnenschein Und spielte still mit seiner Kette. Da trat die flüchtige Finette, Ein Windspiel, vor ihn hin: mir wär es Höllenpein, Sprach sie, zur unverdienten Schande Der Fesseln so verdammt zu seyn; Und ich begreife nicht wie deine Bande Dein Spiel sind. Glaube mir, versetzet er, Die Kunst die Ketten, deren Last wir fühlen, Zu brechen, ist oft lange nicht so schwer Als die – damit zu spielen. O Freundin, diese Kunst besitzest du. |