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| In China lag, beym Sternenlichte, Ein Jüngling – Dank sey der Geschichte, Für seinen Namen – Holien Lag müd auf seiner Binsenmatte Und sah vom Räuber ungesehn Der sein Gemach erstiegen hatte, Wie hurtig er, was ihm gefiel, In seinen weiten Schnapsack steckte. Er regt sich nicht auf seinem Pfühl Und blinzt die Augen zu. – Nun streckte Der Gaudieb die verruchte Hand Nach einem Topf von Siegelerde, Der leer in einem Winkel stand. Laß, rief mit flehender Geberde Itzt Holien, laß armer Mann, Mir diesen Topf, damit ich morgen Für meine Mutter kochen kann . . . Der Räuber bebt. Schlaf ohne Sorgen . . . Solche einen Sohn bestehl ich nicht, Lallt er, legt all die Beute nieder Und wischt sich Thränen vom Gesicht. Seit diesem Tag stahl er nicht wieder. |