Es segelt sanft auf Silberwogen
Im Schneegewand der stolze Schwan,
Gesanglos ist er lang' gezogen
In stummer Lust die stille Bahn.

Im Morgenrot, im Mondenscheine
Die Flut durchschifft' er frei – und schwieg;
Am Ufer blühten Rosenhaine,
Er segelte vorbei – und schwieg.

Jetzt, da der Pfeil sein Herz durchdrungen,
Da ihm der Tod im Busen glüht,
Was er in Wonne nie gesungen,
Er singt's in Schmerz: sein erstes Lied.