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Schon entblättert sich im Sturm die Linde
Durch die Stoppeln reitet dumpf der Tod;
Unterm Mantel, der ihm weht im Winde,
Blitzt ein Schwert im gelben Abendrot.
Kommst du, uns zu morden, hergeritten?
»Palmenzweige hab' ich, um zu tödten;
Mit dem Schwert wird Trennungsweh geschnitten.
Wisst ihr, wessen Blut es heut wird röten?«
*