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Rosen fallen auf den Schnee der Berge
Aus der Sonne Lockenhaar herab,
Und ihr Herzblut schiffen Wolkensärge
Langsam segelnd in ein felsig Grab.
Doch darüber, einsam, sitzt der Tod,
Und in seinen Schoß zu sel'gem Sterben
Bettet sich das müde Abendrot.
Neuerblüht wird es den Osten färben.
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