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Schon will sich im Wald das Laub vergolden.
Dort aus purpurroten Beerendolden
Flicht ein Wandrer einsam einen Kranz.
Alter, scherz' ich, schenkst du den zum Tanz
Einer schmucken, vielgeliebten Dirne?
Jener blickt mich an aus tiefen Augen:
»Schmücken soll er eine bleiche Stirne;
Wer ihn trägt, wird nicht zum Tanz mehr taugen.«
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