|
|
Jüngst hört' ich der Blätter bekümmerten Sang:
Der Wind weht von Norden, die Nacht wird so lang;
O Kleider von Gold und purpurnem Rot,
Wir tragen euch ungern, ihr kündet uns Tod.
Ihr tränkenden Wolken, ihr schnellen, ade!
Bald deckt ihr uns zu mit dem Bahrtuch von Schnee.
Grüß uns, liebe Sonne, im kommenden Jahr
Der keimenden Blätter glückselige Schaar!
*
