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Leben.

Nicht Stürme sind's, die in den Wipfeln hausen,
Es ist der Tod, er wirft das Laub hernieder;
Und auf und ab die bangen Äste sausen,
Wie nächt'ger Vögel schattendes Gefieder.
Deckt mich nur wie ein Grab, ihr Blätter, zu,
Noch schaukelt lind euch die lebend'ge Brust.
Trink Lust und Sonne, Herz, bis daß auch du
Vom schönen Stamm des Lebens lassen mußt.

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