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Wonneleer, mit sorgenvollem Blicke
Stehn die Bäume in des Gartens Runde;
Selten nur, als später Vagabunde,
Trollt ein Blatt durch dieses Nebels Dicke.
Nur ein Zweiglein singt so laut es kann:
Wart', im Frühling will ich wieder treiben!
– Ach, mir armen fernen Wandersmann
Wird's im Briefe nur mein Schatz beschreiben.
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