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Es glänzten die falschen schönen Tage all den Tag lang,
nun sieh ihr zitterndes Schwingen im kupfernen Untergang.
Seele, schließe die Augen und bezwinge deinen Hang:
furchtbar ist diese Versuchung, Seele. Flieh das Verruchte!
Sie glänzten in langen Flammenhagelstrichen über den Tag
und schlugen auf allen Wein, der um die Hügel lag,
auf alle Ernte des Tales, und von ihrem Schlag
ergraute der blaue singende Himmel, der dich suchte.
O geh hinweg, gefaltet die Hände, bleich und gemessen.
Denk, wenn diese Gestern unsre schönen Morgen fressen ...
Vielleicht hat alter Wahn seinen Weg wieder angetreten ...
Müßte die Erinnerung wohl abgetötet werden?
Ein rasender Anfall, der letzte auf Erden!
O du, geh beten gegen den Sturm, geh beten!
Alfred Wolfenstein