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Schwankend gewichen war der Hand die schmale
Türe: da stand ich in dem kleinen Garten,
wo Funken Taus an jeder Blume starrten,
feuchtschimmernd im noch milden Morgenstrahle.
Nichts ist verändert: wie beim letzten Male
stehn unterm niedern Laubendach, als harrten
sie mein, die Binsenstühle; mich erwarten
die Rosenwogen um die Brunnenschale.
Und immer plätschert noch der Silberklang
des Wasserspiels, wiegt sich der Wind entlang
den stolzen Lilien, klagt die Espe zitternd:
kenn ich doch jede Lerche; ja, Velleda,
dich gar noch find ich aufrecht, stumm verwitternd
am End des Baumgangs, mitten in Reseda!
Richard Schaukal