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Es hat der Wind gestürzt den kleinen Liebesgott,
der gestern abend noch im tiefsten Gartengrund
gespannt in Händen hielt des Bogens niedlich Rund
und jüngst uns lächeln sah mit überlegnem Spott!
Der Wind hat ihn gestürzt. In trocknem Marmorstaube
verweht der weiße Leib, vom Morgenhauch getragen.
Der Sockel starrt. Nur schwer läßt sich der Name sagen
des Künstlers, überdeckt von schattendunklem Laube.
Der leere Sockel starrt in seinem toten Schmerz,
so traurig und verwaist, und im geheimen stiehlt,
indes der Augenblick mich träumerisch umspielt,
sich zag ein Vorgefühl in mein verlaßnes Herz.
Wie traurig! Und selbst dich, mein loses Kind, durchzittert
des Bildes stummes Leid, wenn auch dein Blick sich wendet
zum Schmetterlinge, der dich purpurgolden blendet
und keck sich wiegt, wo feucht der Schutt im Gang verwittert.
Paul Wiegler