Die Sommerlüfte wehen warm,
Viel junge Rosen stehn im Flor,
Die Ranke klimmt am Stamm empor
So liebereich – ach! ich bin arm!

Ein Vogel girret in der Höh',
Und Rehe gehn im Wiesentale;
Das Wasser rinnt im Sonnenstrale
So fröhlich fort – ich hab' ein Weh!

Ich hab' ein Weh, denn ich bin alt,
Wie eine Weide bin ich worden,
Die niederhängt an Wiesenborden,
Ergraut im jungen, grünen Wald.