Mir, Agrippa, gelingt nimmer so Mächtiges;
Nie den Zorn des Achill säng' ich, des ehernen,
Nie die Fahrten des listsinnenden Ithakers,
    Noch die Greuel in Pelops' Haus.

Für Erhabnes zu schwach, warnt mich die schüchterne
Muse, welcher der Ton kriegrischer Saiten fremd,
Cäsars strahlenden Ruhm nicht und den deinigen
    Durch Gestümper herabzuziehn.

Wer auch führte den Mars im diamantenen
Harnisch würdig uns vor? Wer den Meriones
Schwarz von troischem Staub oder in Götterkraft
    Pallas' Schützling, des Tydeus Sohn?

Nur Gastmähler und heißblütiger Mädchen Kampf,
Wenn ihr Nagel gestutzt kühnem Getändel wehrt,
Sing' ich, heute noch frei, morgen in Flammen schon,
    Meiner leichten Natur getreu.