Ihr habt ererbt was große Dichter schufen;
Sie haben das Verdienst, ihr nur die Pflichten
Und längst vergeben ist der Kranz des Ruhmes.
Nicht höher wollt die Pyramide schichten,

Nur glätten könnt ihr die granitnen Stufen;
Das ist das Loos des Epigonenthumes.

Im Kommen ist des deutschen Volkes Blüthe
Und sie erst bringt der Dichtung Sommerfalter.
Daß schon gewesen unser goldnes Alter –
Nicht länger laß dich irren diese Mythe.

    Der Küfer muß wohl sagen: diese Sorte
Wächst niemals wieder, doch verlacht's der Winzer.
    So manchem Käfer gilt der Mist als Torte
Und Hobelspäne sind's den Herren Düntzer.
    So präge fort an unserm goldnen Horte
Und lache still zum Groll der Messingmünzer.

Sie hassen dich weil sie die Kraft vermissen
Mit welcher du dein Loos dir selber spannest;
Verziehn wird selten was du bist und kannst,
Nie, was du seist und könnest selbst zu wissen.

Du bist und kannst es nur durch Selbstvertrauen.
    An deinem Dom das Schlußgewölbe fugend
Geziemt es dir mit fester Hand zu bauen.
    Drum heuchle nicht die Schüchternheit der Jugend,
Nein, ihren Aerger laß sie offen schauen:
    Wirf ab das Mäntelchen der Lumpentugend.

Ein kleiner Kreis von auserwählten Geistern
Gestattet dir von ihrem Schatz zu erben
Und ruft dich auf, um einen Stuhl zu werben
Auf lichter Höhe bei des Liedes Meistern.

    Homer und Sophokles, den Hiobsdichter,
Den ernsten Dante und den Avonsschwan,
Sie alle siehst du dir die Hände reichen.

    Durch Uns empor zu Uns ist deine Bahn,
Komm her zu Uns, nur Wir sind deine Richter,
So rufen sie, und sei bei deinesgleichen.