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Mein Leib der ist ein Ziegelstein,
Den wird die Welt zermahlen –
Meine Seele, wird die übrig sein
Und nicht im Sieb durchfallen?
Die erste Mühle war mein Leib,
Der meine Seele zerrieben –
Die Mühle, auf das nichts übrig bleib,
Zermahlt sich; Mehl in Sieben
Wird durchgeschüttelt; ein großes Rad
Dreht eine große Bütte,
Die keinen Boden unter sich hat
Aber einen Abgrund in der Mitte.
Und durch den Abgrund Mühl und Mehl
Fällt, bis es wieder hochsteigt.
Geht nichts verloren, und auch nichts fehl –
So tief auch dieses Loch reicht,
Noch tiefer streicht der Strom der Welt,
Die doch in keinen Abgrund fällt
Sondern der Welt Erhaltung waltet,
Uns (und des Wirklichen Entfaltung) gestaltet.