So nahm ich gern mein Loos aus Deiner Hand,
Und wollte nie mehr in die Zukunft schauen,
Vertrauensvoll – wie dort im nord'schen Land
Die Schwalben alle Jahr ihr Häuschen bauen.

Wir baten oft um unser täglich Brot . . . .
Um nichts bät' ich, wenn mir Dein Sorgen bliebe,
Ich ginge tiefbeglückt im Abendroth
Durch's reife Kornfeld Deiner treuen Liebe.