Irene Forbes-Mosse
Peregrina's Sommerabende
Irene Forbes-Mosse

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Der Alte

        Der Alte sitzt bei seinen Blumenscherben,
Der Abend leuchtet durch die bunten Wicken,
Ach süsser Duft! wie traurig ist das Sterben . . . . . .
Er hört im dunklen Flur die Wanduhr ticken:
Wenn sich im Herbst die Asterbeete färben
Wird ihm der Holzwurm schon sein Verschen picken,
Der Pendel aber pendelt seinen Erben,
Dem Zöpfchen gleich an alten Staatsperücken.

 


 


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