War das Thürchen ganz verrostet
Oder waren unsre Hände zu schwach?
Durch's krause Gitterwerk starrten wir,
Und sahen blühende Bäume, grosse,
Tönende Schmetterlinge,
Und grüne, verschlafne Brunnenbecken . . . .
Vom Moosbart des Flussgotts
Flossen Tropfen hinab auf seine breite Brust . . . .
. . . . . . Und haben uns zugenickt, und gedacht,
Da drinnen ist's sehr lieblich und sehr gut!

Wir mussten weitergehn, die heisse Strasse
Wo geduldig die weissen Stiere zogen,
– Ihr Athem duftete gleich Wiesen der Kindheit –
Und die Grillen im Graben
Baten um Almosen,
Die schwarzen Zigeunerkinder des Sommers . . . .

Aber die Strasse zog weiter
Und ich verlor Dich aus meinem Dasein.
Dann aber, als ich Dich wiederfand,
                    O Du mein Herz,
Lächelten wir und athmeten tief,
Und in unsern Gedanken
Erstand der heimliche Garten . . . . . .
. . . . . . . . Endloses Rosengeflüster! . . . . .