Galt jenen auch als wahr, was heut wir Täuschung nennen,
Der Wangen weiches Rund, die Augen brunnentief,
Der Hände banger Griff, der Lippen heisses Brennen,
Die Sehnsucht der Gestalt, die nach Erfüllung rief.

O todter Küsse Spur, die wir zu fühlen wähnen
Im Zauberbann der Nacht, die Arme ausgestreckt . . . . . .
Ach eine tiefre Spur schon gruben uns die Thränen,
Die Furche, die der Tod einst ohne Scheu bedeckt.