Lanze, Dich wählte die Hand, das zierliche Bäumchen zu stützen,
Das, noch zu schwächlich, die Last goldner Orangen beschwert,
Und um den Kreuzgriff des Schwerts rankt auf sich die ernsthafte Blume,
Die uns im Kelche des Herrn bitteres Leiden enthüllt.

Manchmal auch sah ich die Frau mit den bräunlich schimmernden Wangen
Fallobst sammeln im Helm, der einst so herrisch geblitzt . . . .
Kühner noch blitzten hervor die Augen des Condottiere
Wenn er die Seinen geführt spähend auf nebligem Pfad . . . . . .

Aber nun schlummert der Stahl und fand ein beschauliches Dasein,
Leise, den Finger am Mund, zeigt ihn die Mutter dem Kind:
Hoch an der Wand, wo das Licht die dämmernden Balken vergoldet,
Siehe! ein Täubchen, versteckt, brütet im rostigen Helm!