Irene Forbes-Mosse
Peregrina's Sommerabende
Irene Forbes-Mosse

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Wenn der Lorbeer geschnitten wird

        Die dunklen Lorbeeräste
Die sanken auf den schmalen Pfad,
Mit manchem kleinen Neste
Das dort geschaukelt hat.

        Vöglein wenn Ihr wiederkehrt,
        Baut auf's neue froh bethört . . . .
        Und die grünen Blätter wehn
        Bis auf die Schwelle der Thür!

Am hellen Reisigfeuer,
Wo Rebenholz und Oelbaum glüht
Da stimme Deine Leier
Da sing' ein Heldenlied!

        Goldnes Oel und rother Wein,
        Samariter sollst Du sein! . . . . .
        Und die grünen Blätter wehn
        Bis auf die Schwelle der Thür!

Wie schlanke Hirsche schreiten,
So schreiten Deine Strophen stolz,
Wie sich die Kronen breiten
Im jungfräulichen Holz.

        Wer auch unter Räuber fiel
        Heilt sein Herz beim Saitenspiel . . . .
        Und der Winter steht und lauscht
        Dort auf der Schwelle der Thür!

 


 


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