Was sie erbat, es ward ihr nicht gegeben,
Die Menschen, die so weise und so satt,
Sie sahen nicht das sehnsuchtsvolle Blühen,
O steinig Land – das unter tausend Mühen
Ihr Herz in Rosenland verwandelt hat.

So stürmisch war ihr Sinn – so still ihr Leben –
Der eine Namen steht auf jedem Blatt . . . . . .
Nun kann sie frei ihr armes Kränzchen tragen,
Wie Kinder, die vor'm Schlafen leise sagen
Was sie am Tag so schwer bekümmert hat.