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| Weib des darbenden Ibykus, Deiner Üppigkeit doch endlich ein Ziel gestellt Und verrufener Buhlerkunst. Reif der harrenden Bahr', endige doch dein Spiel Im jungfräulichen Reigentanz, O dem klaren Gestirn dunkelnder Nebel du! Nicht was Pholoë wohl geziemet, Ist dir, Chloris, gemäß. Besser erobert nun Jünglingshäuser das Töchterlein, Gleich der wilden Thyad' hüpfend im Trommelhall, Sie, für Nothus in Lieb' entbrannt, Hebt dem lüsternen Reh ähnlich den Sprung im Tanz. Dir ziemt Wolle, die weltberühmt Dir Luceria schor, nicht der Guitarren Klang, Noch ein purpurner Rosenschmuck, Noch geleerete Krüg', Alte, zur Hef' hinab. |