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| Nicht vor heiligem Wein andres Gewächs, Varus, dir angebaut, Wo mit lockeren Au'n Tibur umher, Catilus Burg, sich kränzt! Denn auf Nüchterne hat, siehe, der Gott jeglichen Gram gehäuft, Und kein Mittel verbannt, außer dem Trunk, nagender Sorgen Schwarm. Wer wohl klagte nach Wein Lasten des Kriegs oder die Dürftigkeit? Wer nicht jubelte dir, Bacchus, und dir, freundliche Cypria? Doch soll über das Maß keiner bezecht Libers Geschenk entweihn! Also mahnt der Tumult, den der Centaur und der Lapith im Rausch Ausgetobt; es mahnt Euius, streng ahndend Sithonenschuld, Wann ohn' Acht, ob erlaubt, ob unerlaubt jene der Lüsternheit Grenz' umtaumelten. Nein, nie sei von mir, lauterer Bassareus, Wider Willen gereizt! nie, was geheim mancherlei Laub verdeckt, Werd' ins Freie gerafft! Hemmt mir den Lärm! hemmt berecyntisches Horn und Trommelgeroll! Nahe ja folgt blinzende Eigensucht, Folgt ruhmrediger Stolz, über Gebühr hebend das leere Haupt, Und ausplaudernde Treu, welche wie durchscheinendes Glas verrät. |