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Ihr Herrn, Ihr habt gut kommandiren:
»Nicht so geweltschmerzt, junger Mann!«
Was wollt' der Amsel Ihr souffliren,
Sie pfeift g'rad was sie mag und kann!
Was wollt' dem Dichter Ihr befehlen,
Wie er die Leier stimmen soll,
Ihr seid die kalten, todten Seelen,
Sein glühend Herz ist übervoll.
Laßt mich den Orient durchfliegen,
Zeigt mir des Meeres wilde Pracht,
Dann sollt Ihr gold'ne Strophen kriegen,
Daß Euch das Herz im Leibe lacht.
Das Sorgenbannfluch-Angebinde,
Das mir beim Welteintritt ward,
Nehmt's von der Schulter mir geschwinde –,
Dann wird's fidel bei meinem Bart!
Ihr werdet flott Euch amüsiren
Bei Duliöh und Hopsassah!
Mein Liederbuch wird reüssiren,
Heureka! Juvivallerah!
Bis dahin freilich hat's noch Weile,
Mein Rößlein geht den alten Trab,
Wie vordem schreib' ich keine Zeile,
Die ich nicht selbst empfunden hab'.
Fast glaub' ich: besser, echte Schmerzen,
Als frech erheuchelt falsche Lust!
Komm, theure Muse, laß dich herzen
Bis du durch Thränen lächeln mußt!
