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| Der Mensch, ihr Kinner, kummt mer vor Nit anners wie e' Zither, Die Phantasie die spielt do d'ruf In ihr'm goldne Flitter. Sie spielt in Moll, sie spielt in Dur, Sie spielt in alle Arte', Wie Blume' hell un' dunkl blüh'n Beinanner im e' Garte'. Doch wer die Zither stimme' will, Der muß gar viel studire' Un' 's kummt viel uf de' Schlüßl a', Sunscht werd ke' Lied florire'. Ich hab' mich lang schun dra' gemacht Un' spiel' aach so mitunner Un' kenn's jetz' bal' deß Instrument Un' aach deß Schlüßlwunner. Der Schlüßl sich' is e' Bouteill', Deß hot sei' bsunnre Sache, Dann 's Erscht' is do', die Saite' all' Gehörig feucht zu mache. D'rum is aach die Bouteill' nit leer, Sie werd's erscht noch 'm Stimme', Ja, Wein is d'rinn, e' guter Wei', Sunscht kriecht die Zither 's Grimme. Doch wann d' se stimmscht mit gut'm Wei', So geht se hoch zum Staune Un' singt gar luschtich un' gar fei' In rose'farbne Laune. – 'S is noch e' Mann do an dem Tisch, E' großer Musikmeeschter, Der kennt den Schlüßl aach gar gut, Den liebe' Sorge'tröschter. Un' hot uns all' gelade' heut' E' groß's Concert zu spiele', Und gebt sein' beschte Schlüßl her, Er will 'was Guts erziele'. Drum stimmt un' spielt als luschtich fort Un' loßt die Saite' singe, Un' der so gern den Schlüßl gebt, Dem thut e' Vivat bringe'. |