Der Amor, hot se g'sunge',
Deß is e' böser Bu',
Ich war jo so zufriede',
Hab' alle Lieb gemiede'
Un' hab' jetz' gar ke' Ruh'.

Ich hab' 'n nit gerufe',
Er is e' frecher Jung',
Ich hab nix vun 'm wolle',
Er hätt' mich losse' solle'
Mit seiner Peinigung.

Der Amor spitzt die Ohre'
Un' werd vor Aerger grü',
Un' weil's 'n so verdrosse',
So hot er se verlosse'
Un' is wo anners hi'.

Ihr meent, daß do deß Mädl
Nix bsunners dra' verlor',
Ach nee, jetz' sin die Thräne'
Erscht kumme', Sorg' un' Sehne'
War ärger als zuvor. – –

Ja, wer aach nor e' bische'
Deß Liebe' hot gewöhnt,
Der tragt's gar gern im Herze',
Es is mit denne' Schmerze'
So arg nit, als mer meent.