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| Gib mir, o Mutter, also bat Einst Floren eine kaum dem Schoße Des Nichts entstiegne weiße Rose, Gib mir der Schwester Incarnat. Begnüge, Kind, dich mit der Gabe, Die ich dir eingebunden habe. Der Unschuld Farbe schmückt dich ja, Sprach Flora sanft. Doch wer bekehret Ein Herz, das Eifersucht betöret? Sie murrt, sie schmollt. Als Flora sah, Daß sie die Mutterhuld mißbrauchte: Nun wohl! rief sie erzürnt und hauchte Sie an: So nimm, an Statt des Kleids Der Unschuld, das zu deinem Lose, Was dir gebührt – die Tracht des Neids. Und so entstand die gelbe Rose. |