Die Gicht, das Fieber und der Krieg
Verrannten sich den Weg und traten
Mit des Verdienstes edelm Stolz
Vor seinen Thron von Ebenholz.
»Ich bin«, sprach jeder, »unter allen
Der treuste deiner Kronvasallen.
Der Erdball und das Schattenland
Bezeugen es.« Der Sultan blickte
Sie huldreich an. Der Reichstag fand
Die Auswahl schwer. Nach ihnen rückte
Die bleiche Pest aus ihrem Sitz.
»Monarch«, rief sie mit bittrem Witz,
»Ich will mir selbst nicht Weihrauch streuen,
Mein Lob steht in den Litaneien.«
Der König klatschte, daß sein Thron
Zu wackeln schien, und wollte schon
Das Ehrenamt der Pest verleihen,
Als sich ein fremder Postulant,
Ein Doktor in der Heilkunst, nahte.
»Sire«, sprach er, »dir und deinem Rate
Ist mein Verdienst schon längst bekannt:
Von meinem glücklichen Talente
Enthält der Kirchhof und dein Staat
Wohl manches hundert Monumente.«

Indem der Fürst mit dem Senat
Den Antrag reiflich überdachte,
Erschien ein neuer Kandidat,
Der allem Zwist ein Ende machte.
Er sah bisher nur aus der Tür
Den seltnen Rangstreit an und lachte;
Nun trat er vor und sagte: »Sire,
Bist du gerecht, so wirst du mir,
Nur mir das Erzamt zuerkennen!
Denn alle diese Prahler hier
Sind Pfuscher gegen mich zu nennen.
Dir lodert stets mein Brandaltar;
Dir weih ich jeden Tag zum Feste,
Du bist es, dem ich jedes Jahr
Ein dutzend Hekatomben mäste.«

»Ei!« rief der Schach, »so sage doch,
Wer bist du, Fremdling?« – »Sire, ein Koch.«