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XXVII

Ist es nicht auch vielleicht nur ein Deckwort ... was wir Kunst nennen?!

ist es nicht auch am Ende bloß ein großer Selbstbetrug, dem wir das Mäntelchen eines Daseins an sich umhängen?!

 

Es ist gar nicht: Kunst, wonach wir uns verglühen und verzehren!

es ist ... Sehnsucht nach ... Leben!

Sehnsucht von ... Wurzeln, aus ... Nacht und aus der Schwere der Erde heraus, nach ... Luft und Licht und Leichtigkeit!

Sehnsucht nach einem Leben über dem, das wir so hinschleppen!

nach einem Leben in Reinheit und Frohsein und Verklärung!

wir wollen gar nicht Kunst! wir wollen ... Leben!! und was wir so schaffen, ist nur Verzweiflung und Stümperei, dieser Sehnsucht mit Gewalt Gestalt zu geben!

was wir wollen, ist: Rausch! Herr sein! König sein!

und was wir können, ist nur: Durst! Durst nach jauchzendem Verflammen und Einssein mit allen und allem ...

in lohender nackter Menschenseligkeit!

 

Schlagt ihn tot, wer die Stirne runzelt! denn er ist ein Lügner vor sich selbst!

 

Wie schwarze Panther liegt es im Gebüsch und lauert und stürzt los und schlägt uns die Pranken in die Brust und reißt uns die Seele aus dem Leibe und ...

wir würden jauchzen: so verbluten zu dürfen!

und ... leben und ... weinen!!

*

Was willst du mit einem so zerbrochenen Menschen, Hannie?! laß ihn lieber laufen! es ist nichts und wird nie was werden!


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