Die Herzen schauern bei dem Geistersingen,
Es schmilzt das starre Eis,
Erinnrung spricht von alten trüben Dingen,
Vom allzuhohen Preis.

Den sie für ihren Frieden hingegeben . . .
O schwerbezahltes Gut! . . .
Und klagend rieselt durch ihr blasses Leben
Das Hohe Lied vom Blut . . .

So mancher wiegt mit zager Hand die Schale
Die sein – und doch nicht sein . . .
Verschmachtend bei des Alltags dürft'gem Mahle
Geizt er den seltnen Wein.

Ein andrer schwingt vom Rücken sich die Lasten,
Leert aus auf einen Zug,
Und war's auch nur ein einz'ges süsses Rasten,
Sein Leben war kein Trug.

Er sieht die Stunden dort vorübergehen
Im letzten Abendroth,
Kann ihnen fest ins milde Antlitz sehen
Und freundlich ist sein Tod!