Und um sie her die trunknen Silbermöttchen
Verbrennen doch die zarten Flügel nicht
Und kriechen müde in ihr goldnes Bettchen,
Und durch die Nacht strahlt sanft das stille Licht.

Mein König wandelt durch den Blumengarten,
Auf meine Schulter stützt er seine Hand . . .
Am Wege blühn die Stolzen und die Zarten,
Und leise rauschend schleppt sein Goldgewand.

Er sprach zu mir, dass ich ihm Blumen wähle,
Da brach ich ihm den seidenrothen Mohn;
O süsse Gluth, o arme Feuerseele,
Aus meiner Hand trug Dich der Wind davon.

Mein Herr blieb stehn, wo Königskerzen ragen,
Und pflückte sie, und sah mich lange an . . .
»Mein Liebchen sollst mein goldnes Zepter tragen,
Weil Du mir furchtlos Liebes angethan!« . . .