Er hob die blasse Dulderhand,
Da ist der Märchenwald gesprossen,
Wie eine silbergrüne Wand
Hat er sie dämmernd eingeschlossen.

O, ärmlich war ihr irdisch Kleid,
Ihr Loos war Schmerz und stetes Dienen,
Doch man vergass die Traurigkeit
Wo ihre stillen Augen schienen.

Sie blieb bisweilen träumend stehn,
Als hörte sie die Blätter rauschen:
»Wie kühlt mich Deines Geistes Weh'n,
Ich möchte nicht mit Engeln tauschen.«

Und Niemand sah die Zauberwelt,
In der die Beiden flüsternd gingen,
Das schmächt'ge Kind, der wunde Held,
Wo ihre Seelen sich umfingen.