Nun treffen wir uns Brüder
In bittrer Feindschaft wieder,
Der Zorn ist Feuersgluth:
Hei, wie die Funken stieben,
Wie heiss wir uns doch lieben,
Da zischt das rothe Blut.

Das war ein lustig Schmieden,
Denn nicht im frommen Frieden
Wird unser Werth erkannt:
Wenn Schlachtgesänge tosen
Blühn rothe Heldenrosen
Für jede kühne Hand.

Nun ruh' ich todestrunken,
Der starken Hand entsunken . . .
Wie ist sie still und kalt!
Und Du deckst treu verlässlich
Des Herren Brust, wenn grässlich,
Der Geier niederkrallt.

Wie stille ruhn sie beide
Auf ginstergoldner Heide
Im hellen Morgenroth! . . .
O todte Augensonnen,
O voller Lebensbronnen
Verschüttet und zerronnen
Im frühen, bittren Tod!