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Schon war ich, wo den Gießbach man mit Brausen, Als obs im Bienenkorb das Summen sei, Zum nächsten Ringe hört herniedersausen, Als eilend sich im Lauf der Schatten drei Von einem Trupp getrennt, der in der Flammen Qualvoller Traufe drunten zog vorbei. 73 Sie kamen auf uns zu und schrien mitsammen: »Steh, der du wahrlich, deine Tracht ist Kunde, Aus unsrer Stadt, dem Lasterpfuhl, mußt stammen!« Weh mir! Wie gräßlich sah ich Wund an Wunde, So alt als neu, den Gliedern eingebrannt! Den Schmerz noch spür ich, denk ich dran zur Stunde. Aufhorcht' auf ihren Ruf, und hergewandt Zu mir das Antlitz, sprach mein Lehrer: »Weile! Viel Ehr gebührt den dreien dort im Sand. Ja, wäre nicht das Feuer, dessen Pfeile Der Ort hier schnellt, ich sagte: besser dich, Fürwahr, als jene kleidet solche Eile.« Da still wir standen, stimmten jämmerlich Ihr altes Lied sie wieder an und schlangen, Dicht vor uns angelangt, zum Ringe sich. Wie, nackt, gesalbt, sich Ringer, eh sie rangen, Umkreisen, Griff und Vorhand zu ersehn, Um dann mit Stoß und Schlägen anzufangen, So sah ich jene dort im Kreislauf gehn Und alle drei nach mir die Köpfe recken, Daß stets entgegen Fuß und Hals sich drehn. »Ach«, bat der eine, »mag dies Feld der Schrecken, Mag unser brandig wundes Angesicht Mißachtung uns und unsrer Bitte wecken, Laß deinen Sinn den Ruf, der für uns spricht, Erweichen! Sag, wer bist du, daß lebendig Dein Fuß die Hölle schürft und zagest nicht? Er, dem du in die Spur der Ferse ständig Mich treten siehst, stand höher, als er da Dir scheinen mag, geschunden, nackt, elendig! Der edlen Waldrad Enkel war er ja, Mit Namen Guidoguerra; viel im Leben Im Rat und mit dem Schwert durch ihn geschah. Der andre, der im Sande stampft daneben, Tegghiaio Aldobrandi ists, der dort Den Rat, der beßren Dankes wert, gegeben. Ich, der gekreuzigt hier am gleichen Ort, War Jakob Rusticucci: Schuld vor allen Hat mein Gespons, das schlimme, auf mein Wort!« 74 War ich gefeit vor jenes Feuers Wallen, Hinab zu ihnen riß mich mein Verlangen, Und sicher ließ mein Meister sichs gefallen; Doch wär ich ganz in Flammen aufgegangen, Und Furcht bezwang den Drang der Freundlichkeit, Die mich so sehnlich trieb, sie zu umfangen. So sagt' ich: »Nicht Mißachtung, Herzeleid Weckt mir im Innern, was ihr müßt ertragen, Und lang wirds währen, eh mirs heilt die Zeit. Grad hört' ich ihn, der mein Gebieter, sagen Ein Wort, das Männer mich erwarten ließ, Wie ihr es seid, an diesem Ort der Plagen. Bin eures Blutes; stets mit Stolze pries Und hört' ich preisen eures Namens Ehre Und wie man rühmlich eure Taten hieß. Aus Bitternis zur süßen Frucht ich kehre, Die mein wahrhaftiger Führer mir verheißt; Doch erst zur Teufe führt mein Weg, der schwere.« »Soll deine Glieder lange noch der Geist Dir lenken«, sagt' er drauf, »soll nach dir strahlen Das Licht des Ruhms, der deinen Namen preist: Sag, ob in unsrer Stadt, wie's Brauch dermalen, Noch Zucht und Mannheit heimisch heutzutage, Ob ganz und gar sie dort hinweg sich stahlen? Wilhelm Borsier, der da mit unsrer Plage Gefährten geht, seit kurzem hier in Haft, Bekümmert uns so sehr mit seiner Klage.« »Landfahrend Volk samt Schätzen, rasch errafft, Heckt' Übermut und Hoffart, wie's zur Stunde, Florenz, dir schon so bittren Jammer schafft!« Ich riefs und hob die Stirn zum Himmelsrunde. Wie wer der Wahrheit starrt ins Angesicht, So starrten sie sich an bei dieser Kunde. »Kommt dirs zum andren Male teurer nicht«, Klang ihre Antwort, »Rede wem zu stehen, Wohl dir, der frei so von der Leber spricht! Doch wenn du heimkehrst, wieder dort zu sehen Die holden Sterne, heim vom nächtigen Ort, Und dich zu sprechen freut: ›Nun ists geschehen!‹, 75 Sorg, daß man droben uns noch gönnt ein Wort!« Da brach ihr Reigen ab, und dünkten Schwingen Die Füße mich, so hastig riß sie's fort. Eh noch ein Amen endet im Verklingen, Entschwanden sie, und nach der Stunde Gang Schiens Zeit dem Meister, daß wir weitergingen. Ich folgt' ihm, und wir gingen noch nicht lang, Da hörten wir so nah den Strudel schallen, Daß kaum vernehmbar mehr der Stimme Klang. Wie jener Fluß, der erste unter allen, Die ostwärts Monviso vom Apennin Zur Linken eignen Weg zum Meere wallen – Sie heißen droben Stilles Wasser ihn, Bis er des Namens dann, zu Tale brausend, Los bei Forlì wird im Vorüberziehn –, Wie der erdröhnt, die Klamm herniedersausend Am Berg Sankt Benedikts in jähem Fall, Wo's Obdach geben sollt' und Schirm für tausend, So hörten wir des dunklen Wassers Schwall Im Absturz donnern durch die klüftigen Wände, Daß bald mein Ohr betäubt vom Widerhall. Mit einem Stricke hatt ich meine Lende Gegürtet, da des Panthers Krallen drohten, Daß er das Tier im bunten Fell mir bände; Den löst' ich, wie's mein Führer mir geboten, Und reicht' ihn jenem dar, zum Knäuel rund Im Kranz geschlungen und verknüpft zum Knoten. Er wandte sich zur Rechten mit dem Bund, Und übern Rand hinaus in weitem Bogen Hinunter warf ers in den tiefen Schlund. »Welch neues Wunder wird herbeigezogen«, Sprach ich bei mir, »durch solch ein neues Zeichen, Dem so des Meisters Blicke nachgeflogen?« Wie heißt sichs hüten doch vor seinesgleichen, Die nicht die Tat nur sehen, deren Sinn Im Innern die Gedanken kann beschleichen! Er sprach zu mir: »Des ich gewärtig bin, Gleich kommts herauf und stellt sich, was dein Denken Geahnt, vors Auge dir leibhaftig hin.« 76 Wenn Wahrheit schmeckt nach Lüge, soll verschränken, So fest sichs tut, die Lippen männiglich, Daß unverdient nicht Spott und Scham uns kränken; Doch hier gilt Schweigen nicht. Laß schwören mich Bei dieses Liedes Reimen, solls erbauen, O Leser, noch, wenn Jahr um Jahr entwich: Auftauchen sah ich, sah durchs Nebelgrauen Der Lüfte rudern eine Ungestalt, Ein Wunder dem Beherztesten zu schauen! So steigt wohl auf, wer grad des Ankers Halt Zu lösen tauchte, ob er sich am Steine, Ob sonst am Meeresgrunde festgekrallt: Reckt so sich hoch, so zieht er nach die Beine. |