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Am 18. des Christmonds 1821.
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Du, meine Mutter einst und Mutter auch noch drüben, Dort wo kein Tod mehr ist, wo keine Thräne rinnt, Dein denkt dein Sohn, der hier so lang zurückgeblieben, An Jahren alternd – doch im Innern treues Kind. Oft wenn mein Abendroth schon Herbstgewölke trüben, Wie – als geboren dir im Mutterarm' ich lag |