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Die alte Harfe im morschen Turm
modert verlassen,
im Gehäuse den Totenwurm. –
Manchmal, nächtlich, weiß der Sturm
ihre Saiten zu fassen,
dann beginnt sie zu schreien:
Wo sind die Arme, die mich umfingen,
der Engel mit den purpurnen Schwingen,
der, rosenfingrig, mich brachte zum Klingen?
Der Tanz der Musen, der Grazien Reihen? –
Der Schrei verhallt im nächtlichen Graus,
erschreckend Kauz und Fledermaus. –
Das Lied ist aus! –
Die ewigen Wälder rauschen.
Rapallo, 6. Januar 1934.