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Weht, ihr kleinen Blümchen,
weht und weht, ihr Gräser,
in den Dünenbergen
neben meinem Pfade.
Disteln schwenken Häupter,
Sträucher dunkle Wedel
in den gleichen Meerwind,
der auch mich umraunet.
Dieser Wind, der gleiche,
hat euch hingesäet:
Staub, der keimet, keimend
seid ihr ihm entsprossen. –
Gleichen Namens führ' ich meinen Vater:
Staub, der keimet, heißt er. Staub, der keimet,
bin auch ich nur, bist auch du, mein Bruder.
Weißgeschwungene Buchten senden Töne
schwerer Wucht des Wassers mir herüber.
Und auch seine Wellen, seine Schäume,
dienstbar sind dem Staube sie, der keimet.