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Karl Söhle

Schummerstunde

Der durchgebissene Blitz.

Eine Münchhausengeschichte.

»Wer's nich glaubt, der läßt's bleiben vor meinswegens!«

»Man nich gleich kratzbürstig, Friedrich, i wie war's doch man gleich,« muntert der Wirt ihn auf, den alten ausgedienten Kutscher vom Amte. »Da, haste auch 'n Lütjen«

»Vertellen, Amtmanns Friedrich!« Die Stammgäste rücken zusammen um den runden Stammtisch in der Ofenecke, kleine Beamte, ehrsame »Profeschonisten« – Meister des Pfriems, der Schere und Nadel, des Hobels und der Säge, der Feile und des großen und kleinen Hammers. Und der alte Lügebold – für den Kutscher des seligen Herrn von Münchhausen könnte man ihn halten – der läßt sich denn auch nicht lange nötigen, er nippt bedächtig, schmeckt und schmatzt und macht sich wichtig, und er erzählt wieder einmal seine merkwürdige Geschichte vom durchgebissenen Blitz.

»Nämlich da war die neue Steuerinschätzung anno 67, as's sich die Preußen nu moje (bequem) machten in unse Hannoverland. Na gut, ich spann' an und fahr' se 'rum im Amt, as's so weit is, Herr Amtmann und was die Kommischon is: die Wittinger ihr 170 Bürgermeister, der olle Snapsbrenner Beestefeld, un ihr Rittergutspächter Dobberkau un unsen ollen Greyer un den ollen dicken Paasche von Knesebeck, as die mehrsten Steuern auf'm Buckel haben. Den Amtsschreiber, den ollen versoffenen Stolte hab' ich mit vorn auf 'm Bock sitzen, und der Mensch hat denn wohrhaftig am nüchternen Morgen all ganz barbarschen einen geladen.

»Eben raus sind wir aus 'm Dings, hör' ich man, da sagt Paasche: ›Herr Amtmann,‹ sagt er, ›soll mich doch wunnern, Herr Amtmann, was's woll in Wittingen setzen wird, is 'ne hitze Oort (Rasse) die Wittinger, ich kenn' se.‹ Jawoll un der olle Beestefeld und Dobberkau, die meinen das auch. Herr Amtmann aberst sagt: ›i wird woll nich so slimm werden!‹

»Na schön, ich lass' de Pär laufen. Wir kommen hin, au und furns geht's los! Furns richtige Refolutschon machen se. Stellen sich hin und schreien die Kommischon ins Gesicht: ›Wat Inschätzung? Wat preuß'sche Steuern? Wat und unse Jungens, die soll'n nu auf preuß'sch Soldat spielen? Niemals nich!‹ ›Nee, lieber auswannern, as den preuß'schen Kukuk überhaupt noch länger im Lanne dulden,‹ sagt Kopmann Schönke. ›Übers Wasser 'rüber,‹ sagt er, ›nach Amerika, noch weiter, man slank nach Brunsilgen (Brasilien), so weit weg as möglich!‹ Und Gastwirt Kreyen Hermann, der 171 trampelt und brüllt: ›wo is die Gerechtigkeit der Weltgeschichte?‹ Au Kinners und mein Musche (Monsieur) Amtsschreiber, so 'n Dämelack, der macht sich mausig in seine Duhnigkeit und sagt: ›Zelenzium, meine Herrens,‹ sagt er, ›nehmen Se doch man bloß 'n büschen Vernunft an!‹ Jawoll, slank hauen se 'n durch, das hat er weg! Och und die Kommischon! Sitzen da die Herrens und sehen ganz wittschen (blaß) aus, und kucken sich an und kucken wieder und schütteln die Köppe. Och und haben nicks ausrichten können, keine Möglichkeit, und sind wir ganz lieseken endlich wieder zu Wagen und weiter gefahren, nach Knesebeck.

»War 'n bannig heißer Tag. Die Swulde (Schwüle) och und geilen Wulken och und die ollen Fliegen stachen! Jawoll und just über Knesebeck, da türmt sich's auf. Sag' ich da zu Herr Amtmann: ›Nämlich Herr Amtmann,‹ sag ich, ›gibt Sie gleich noch mal 'ne Refulutschon, Herr Amtmann, wenn wir man wenigstens erst heil durch Stampehlen seinen Busch durch wären,‹ sag ich. Au un da blitzt's mich auch all swapp ins Gesicht. Aberst wieder umkehren – nee, das sollt ich nich, nee, nee, parduh nich! Die Wittinger fingen sicher furns wieder an, wenn wir wieder reduhr, meinten se im Wagen.

»Oje, Kinners, un's kommt 'rauf! Was vor'n 172 Gewitter! Bautz ümmer Slag auf Slag och un pladdern (stark regnen) tut's, ganz mordschen! Un achter mich – puckstill sind se im Wagen un jeder denkt: ›Hab' mein Heu noch nich rein, mein Gott und wenn's man nich inslagen tut.‹ Bloß mein Musche Stolte, der denkt an nicks – fest ingeslafen is er und snorkt sich was. Au und meine Pär – wohrhaftig rein dämelack'sch sind se, un von alleine bleiben se ümmer stehen.

»Gutt u Gutt un mit ein Mal: bautz 'n scheußlichen großen Blitz – der ganze Himmel klöwt (spaltet) aus'nander – och un zackzickzack, der Blitz piehl auf meine olle Kutsche los, knistern und knastern tut's, alle Haare stehen mich zu Berge, an und ich denk: ›Prostemahlzeit, na Adje!‹

»Aberst was seh ich da? Herr Amtmann sein oller großer swarzer Pfundlänner, as neben 'n Wagen herlief, Moran hieß er – so'n Biest, was macht er? Musche Moran wütend daauf los, snapp: ihn gepackt un geschüttelt, knax! ihn durchgebissen den ollen Blitz, voller Wut, slank durch, mitten durch, die Funkens fliegen n' man so um die Ohren, links und rechts, doll sag' ich, doll! Un mein Musche Moran ganz gesund, der kuckt mich an und lickt sich's Maul und swänzelt. Nämlich swarze Hunne und Katten, as selber 'n Pelz voll Blitzfüer (Elektrizität) haben, nämlich die tut ja 173 der Blitz nicks. Ja und das verzähl' 'n Herr Amtmann und die annern Herrens von die Kommischon, as ich se in Knesebeck dunn heil und gesund ablade, jawoll und denk', se sollen sich 'was merken lassen, aberst Prostemahlzeit, blos was ausgelacht haben se mich!« 174