So viel Herzen können nimmer blühn,
Blut verschwemmt die Wiese und den Acker,
Sonne ist darin ein rot Geflacker.
Bauer Tod, was soll dies schwere Mühn?

Stelle endlich deinen Pflug beiseit',
Lasse grüne Decken drüber breiten,
Daß die Säer können feldwärts schreiten,
Ist doch eine Furche diese Zeit.