War es der Geist euerer Heimat, der Berge, Wälder und Wiesen,
Der zementnen, granitenen Wunder, Städte genannt,
Darüber die ewigen Gnaden des Himmels fließen,
Eine Sonne zerglüht in einem goldenen Brand?

War es der Geist euerer Eltern, Geschwister und Frauen,
Der Blüten aus euerem Blute, der euch liebend empfing,
Als über die schmerzenden Stirnen und Augenbrauen
Die Hand des geharnischten Engels Asrael ging?

War es die strenge Göttin der Pflicht, die im tröstenden Neigen
Euch machte die ächzende, ringende Seele frei? –
Es schrillt als Antwort aus einem glühenden Schweigen
Nichts, als noch einmal ein furchtbarer Todesschrei.