Dort drüben in den Gräben
Liegt still der müde Feind,
Schläft gar so manches Leben,
Um den ein Fernes weint.

Wir dürfen d'ran nit denken,
Weil wir Soldaten sein,
Müssen ihm Eisen schenken
Zwei Zoll ins Herz hinein.

Zwei Zoll und noch darüber –
Wie graut mir vor der Nacht.
Was hat der Krieg, mein lieber
Kam'rad, aus uns gemacht!